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Altri mondi => Il salotto di Ludoclub => Topic aperto da: momo - 01 Settembre 2015, 09:13:45
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http://www.diconodioggi.it/ è un sito simpaticissimo dove ogni giorno due ragazze riportano stralci di brani, citazioni, poesie e più o meno qualunque cosa trovino dove è riportata la data del giorno
Ho seguito per un po'di mesi la nascita e l'evoluzione del progetto perché veniva raccontata da una radio che sentivo tutti i giorni
Nelle pigre e calde giornate di ferie sono andata a ricercarle...
Del 01 settembre ci sono citazioni di Via col vento e Harry Potter
Mi sembrava il giorno perfetto per raccontarvelo! :)
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Quando fu sul marciapiede, rimase per un attimo immobile, incerto sul da farsi. Era il 28 di giugno, e gli restavano in tasca solo tre franchi e quaranta per tirare avanti fino alla fine del mese. Il che significava due pranzi senza colazione, o due colazioni senza pranzo, a scelta. Dato che i pasti del mattino costavano ventidue soldi rispetto ai trenta di quelli della sera, pensò che limitandosi ai primi gli sarebbe avanzato un franco e venti centesimi, la qual cosa significava altri due spuntini a base di pane e salame, più due boccali di birra sul boulevard. Ch'era poi tutta la spesa e tutto il piacere delle sue notti; e s'avviò lungo rue Notre-Dame de Lorette
Guy de Maupassant, Bel-Ami, 1885, tr. it. D. Selvatico Estense, Mondadori, 1993, p. 5
Questo è relativo alla data del mio compleanno
E' anche un modo per lasciarsi incuriosire da qualche autore opera assolutamente non conosciuta..
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Che bella cosa!
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"L'alba del 2 settembre sorgeva sulle Cornacchiaie di Whitechapel.A poco a poco i vetri rotti si soffusero di grigio"
Virginia Woolf, Flush
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Non ho mai letto nulla di Virginia Woolf :O
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Nemmeno io! :unknw:
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Avevo letto un paio di racconti contenuti in una raccolta e mi ero sempre ripromesso di leggere qualcosa, prima di dimenticarmene :O
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Scegliamo un libro e facciamo una lettura contemporanea? :D
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Questa la aggiungo io <3
Settembre è il mese del ripensamento sugli anni e sull' età , dopo l'estate porta il dono usato della perplessità , della perplessità .
Ti siedi e pensi e ricominci il gioco della tua identità , come scintille brucian nel tuo fuoco le possibilità , le possibilità .
Francesco Guccini
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e pure questa va!
(https://scontent.xx.fbcdn.net/hphotos-xaf1/v/t1.0-9/11988772_1056197717745939_7077412659064254675_n.jpg?oh=8a5bea869b75c04b2f4c975abfccedd1&oe=566CBA9C)
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Tu sei mod di sezione! :D
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oh :O
non sono abituata a cotanto potere...
provo!
poi faccio casini, poi ti chiamo <3
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La cosa spaventosa era la montagna che sorge alla estremità est, una strana montagna come quelle birmane con piani livellati e terrazze imbronciate e sulla cima uno strano cappello da risaia che io seguitavo a fissare sentendomi stringere il cuore anche all'inizio quando godevo di buona salute e stavo bene (e in questo canyon sarei impazzito in sei settimane nella notte del plenilunio del 3 settembre)…
Jack Kerouac, Big Sur, 1962, tr. it. B. Oddera, Mondadori, 1976, p. 20
chissà che gli è capitato su quelle montagne...
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Non ho mai letto nulla di Virginia Woolf :O
(https://covers.openlibrary.org/b/id/6575638-M.jpg)
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non ho letto nemmeno quello...:D
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Niente, se non mi piacciono non le metto :D
Torno in giorni più interessanti!
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Questa mi piace!
Mio caro Hans,
ti scrivo questa lettera dalla prigione di Spandau il 10 settembre 1944, tre giorni prima di essere assassinato come i miei amici: Schulenburg, Stauffenberg, Moltke che, come me, hanno preso parte al complotto per uccidere Hitler. Non so se riceverai mai questa lettera. Mi aiuterebbe in un certo qual senso a morire; perché affronterei la morte con la coscienza più leggera, sapendo che essa può aiutarti a perdonarmi e a capire perché ho trattato te, l'unico vero amico che abbia mai avuto e amato, in modo così sleale e vigliacco. Mi ricordo come fosse oggi quando ci siamo conosciuti: poco dopo la mia iscrizione al Ginnasio Karl Alexander, in una pungente giornata invernale del 1932
Fred Uhlman, Un'anima non vile,1965 (1979), tr. it. B. Armando, Guanda 1987, p.11
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Oggi è 11 settembre e ok, ormai è una data entrata nella storia...
Ma è anche San Giacinto!
E a me e ai fan di Peter Gabriel viene in mente subito...
(così, a caso, avevo sentito Peter alla radio or ora e mi è venuto in mente :D)
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Non so se credo meno nei santi o in peter gabriel :D
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Peter Gabriel è reale, concreto e pure pacioccone :D
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Anche i santi erano reali. È sulla "santità " che ci sarebbe da discutere :P
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Dietro un dato sguardo, in luogo del buon pensiero che avevo creduto scorgervi in passato, mi si palesava un desiderio sino allora insospettato, che mi alienava una nuova parte di quel cuore di Albertine che avevo creduto assimilato al mio. Per esempio, quando nel luglio precedente Andrée era partita da Balbec, Albertine non mi aveva detto che avrebbe dovuto rivederla presto; e io credevo anzi che l'avesse riveduta prima del previsto, a causa della grande tristezza che avevo provata a Balbec, in quella notte del 14 settembre, in cui Albertine mi aveva fatto il sacrificio di lasciare Balbec per tornare immediatamente con me a Parigi
Marcel Proust, La prigioniera (Alla ricerca del tempo perduto), 1923 (post.), tr. it. P. Serini, Mondadori 1973, pp.381-382
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anche questo mi è piaciuto, pere se mi fa un pò tristezza..
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Seduto in quel caffè, io non pensavo a te...
:love:
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L'ottobre venne come sogliono venire i nuovi mesi; il suo è un arrivo modesto e silenzioso sotto tutti i rapporti, senza segni esteriori, un muto insinuarsi dunque, che sfugge facilmente all'attenzione se questa non mantiene un ordine severo. Il tempo in realtà non ha suddivisioni, non ci sono tempeste, non v'è rumoreggiare di tuoni all'inizio del nuovo mese o del nuovo anno, ed anche a quello del nuovo secolo; siamo soltanto noi uomini che spariamo e tuoniamo. Nel caso di Giovanni Castorp, il primo giorno di ottobre fu identico agli ultimi giorni di settembre, fu altrettanto immusonito e freddo come quelli e come gli altri che lo seguirono
Thomas Mann, La montagna incantata, 1924, tr. it. G. Giachetti-Sorteni, Dall'Oglio 1930 (1976), vol. I, p.249
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...che sfugge facilmente all'attenzione se questa non mantiene un ordine severo.
ecco, io questa frase la riporto anche al passare dei mesi, degli anni
se non stai attento non è solo il primo ottobre, è proprio la vita che passa senza che tu te ne renda conto
Amo l'autunno, con quel po' di malinconia che si porta dietro <3
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Di Mann ho letto quello che ritengo essere uno dei racconti (quindi non un romanzo) più belli che abbia mai letto, se non IL: Cane e padrone.
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Interrompo questo diario, come lo interruppi allora, con stupore, il 5 ottobre, alle dodici di notte,
accorgendomi che tutto ciò che Porfiria aveva scritto nel suo diario quasi un anno prima stava verificandosi.
Roberto Cà¡rdenas era venuto a mangiare quella sera per la prima volta.
E lì avevo, davanti ai miei occhi, la data incredibile, 5 ottobre, scritta sulla pagina del diario, come una testimonianza magica, infernale.
Il quaderno era stato in mio potere per tutto quel tempo
Silvina Ocampo, Il diario di Porfiria Bernal, 1961, tr. it. L. Bacchi Wilcock, in Porfiria, Einaudi, 1973, p. 275
(sicuri sicuri non si voglia cambiar libro eh? Helder?)
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Anche se più genericamente di ottobre, questa mi piace tanto tanto
"Il mese era ottobre, un mese di giorni che si accorciavano, ma di luce dorata dall'alba al tramonto."
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è molto bella e poetica, ma io il fascino dell'autunno proprio non riesco a sentirlo ... :unknw:
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Non sei una 4...
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4 stagioni?
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Leonida squarciò la lettera con risolutezza. Ma lo strappo non era ancora profondo due centimetri e già le sue mani si fermarono.
Accadde ora il contrario di ciò che era accaduto quindici anni prima a Sankt Gilgen.
Allora, volendo aprire la lettera, l'aveva strappata. Ora, volendola strappare, la aprì.
Dal foglio ferito, l'intera personalità della scrittura femminile azzurro pallido, che si poteva espandere in diverse righe, lo guardava sarcastica.
Sopra, in testa alla lettera, con tratti rapidi e precisi, era scritta la data: " 7 ottobre 1936″.
Ecco l'esattezza della donna matematica, fu il giudizio di Leonida, Amelie non ha mai datato una lettera in tutta la sua vita.
Poi lesse: "Egregio signor capodivisione!"
Franz Werfel, Una scrittura femminile azzurro pallido, 1941, tr. it. R. Colorni, Adelphi, Milano, 1991, p. 30
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Allora, volendo aprire la lettera, l'aveva strappata. Ora, volendola strappare, la aprì.
ecco, ora penserò tutto il giorno a questa cosa.. :look:
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più che altro mi è venuta voglia di leggere il libro!
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Quella mattina dell'8 ottobre, come tutte le mattine, la vecchia lappone Skolt Naska Mosnikoff si era alzata,
si era fatta il caffè, aveva sbriciolato nella tazza un pezzo di delizioso formaggio lappone ed era poi andata dietro l'angolo della casa per i suoi bisogni mattutini.
Durante la notte era nevicato e la casupola, appena più grande di una casetta per i giochi dei bambini del sud, si era graziosamente coperta di una coltre bianca. (…)
Naska si ricordò che quel giorno avrebbe dovuto compiere novant'anni, se era davvero l'8 ottobre. E così doveva essere
Arto Paasilinna, Il Bosco delle Volpi, 1983, tr. it. E. Boella, Iperborea, ed. cons. 2003, p.141
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a parte il formaggio nel caffè :fp: :fp:
di Paasilinna ho letto Piccoli suicidi tra amici
Idea splendida realizzazione pessima, non credo avrò il coraggio di leggere altro..
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La Lapponia *_*
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a parte il formaggio nel caffè :fp: :fp:
...
Forse è un errore di traduzione, intendevano la panna sbriciolata probabilmente.
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quante ne sai :)
si, così torna meglio
ma dopo ketchup sulla pasta e maionese sul pandoro, non è che mi stupirei più di tanto..
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Maionese sul pandoro???
(http://www.memorizzare.eu/wp-content/uploads/2012/08/espressione_disgusto.jpg)
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concordo
secondo me a volte è solo la necessità di fare i diversi
non è umanamente possibile piaccia
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Mah, va bene che il mondo è bello perché è vario...
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oggi non mi piace, quindi sono andata a cercare qualcosa che mi piacesse di più! :)
Il primo maggio deposi davanti all'altare della Madonna un fascio di lillà , camomille e rose, come le mie compagne di catechismo, e tornai a casa tutta fiera dei miei "fiori benedetti". Mia madre fece la sua risatina irriverente e guardò il mio mazzo che attirava i maggiolini in salotto, fin sotto la lampada: "Credi che non lo fossero, prima?". Non so da dove le venisse la sua distanza da ogni forma di culto. Avrei dovuto chiederglielo.
Colette, Sido, 1930, tr. it. A. Bassan Levi, Adelphi, 1989, p. 31
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GUARDATE CHE C'E' OGGI!!!
Abs, Lucky , Moon <3 <3 <3
ma la posso mettere una foto qui in qualche modo di quel giorno vero?
anche se io non ci sono su nessuna, uff uff
egocentrismo sprecato!
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Maniero di Baskerville, 13 ottobre
Mio caro Holmes,
le mie lettere e i telegrammi precedenti l'hanno tenuta abbastanza al corrente su quanto è sinora accaduto in questo angolo di terra abbandonato da Dio.
Più si rimane qui e più lo spirito della brughiera, la sua vastità , diciamo pure il suo lugubre fascino, prende l'anima.
Una volta chiusi nella sua stretta ci si lascia alle spalle ogni traccia della moderna Inghilterra,
mentre si avverte sempre più intensamente la presenza delle dimore e delle opere delle genti preistoriche.
Ci si trova circondati da ogni lato dalle abitazioni di questa gente dimenticata, dalle loro tombe e dai monoliti enormi che si suppone siano le vestigia dei loro templi.
Quando si guardano le grigie capanne di pietra che si stagliano contro i tormentati versanti di queste colline, ci si dimentica del nostro tempo,
e se ci dovessimo imbattere in un uomo villoso, ricoperto di pelli d'animale, e lo vedessimo strisciare fuori da una bassa porta,
in atto di aggiustare alla corda del proprio arco una freccia dalla punta di selce, avremmo la sensazione che la sua presenza fosse più naturale della nostra
Arthur Conan Doyle, Il mastino dei Baskerville, 1901-1902, tr. it. M. Gallone, Mondadori 1992, p.84
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Il primo dei libri che stai citando in questo topic che ho letto! :D
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Io ho sentito l'audiolibro.
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Sherlock Holmes!!!! :love: :love: :love:
per me comunque l'audiolibro non è leggere, ci sono altri sensi coinvolti :D
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Giunsero a Livorno, visitarono Firenze, Genova, tutta la Costa Azzurra.
Un mattino che spirava il maestrale si ritrovarono a Marsiglia, ed eran passati due mesi dalla loro partenza dai "Pioppi", era il 15 ottobre.
Colpita da quel vento freddo che pareva venir di laggiù, dalla lontana Normandia, Giovanna si sentiva un po' malinconica.
Giuliano non era già stanco, indifferente, cambiato? Lei aveva paura, non sapeva bene di che
Guy de Maupassant, Una vita, 1883, tr. it. M. Moretti, Mondadori 1993, p.65
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Lei aveva paura, non sapeva bene di che
quanto è odiosamente femminile questa cosa...:(
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Ottobre. Il primo giorno di scuola. 17, lunedì.
Oggi primo giorno di scuola. Passarono come un sogno quei tre mesi di vacanza in campagna!
Mia madre mi condusse questa mattina nella sezione Baretti a farmi iscrivere per la terza elementare:
io pensavo alla campagna e andavo di mala voglia.
Tutte le strade brulicavano di ragazzi; le due botteghe di libraio erano affollate di padri e di madri che compravano zaini,
cartelle e quaderni, e davanti alla scuola s'accalcava tanta gente che il bidello e la guardia civica duravan fatica a tenere sgombra la porta
Edmondo De Amicis, Cuore, 1886, ed. cons.Rizzoli, 1978, p.49
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;(
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Voglio aggiornamenti!
Questo è il periodo più malinconico dell'anno, voglio leggere cose a tema!
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Quante giornate avevano trascorso insieme, lui e la Basca?
Ai bagni, su e giù per il paese, una volta a Tellaro, al castello salendo e scendendo le scale che portano al mare.
Luglio, agosto settembre e le prime morbide giornate d'ottobre. Come avrebbe mai potuto darsi quel giorno in cui la Basca sarebbe scomparsa?
Era mai possibile pensarci? E quale sarebbe stato quel giorno? Il due ottobre? Il sei? Il venti? Certamente un giorno d'ottobre, allegro e piovigginoso.
Uno di quei giorni che si esce fischiettando, contenti della noia degli altri,
i quali non sanno quanto può esser bella una giornata grigia che rinchiude due amanti all'albergo a godersi la bellezza di un cielo noioso dietro i vetri di una finestra;
mentre il padre della ragazza, il delicato professore, studia due pietruzze raccolte in una spiaggia lontana
Antonio Delfini, Il ricordo della Basca, 1938, Garzanti 1992, p.190
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grazie per avermi pungolata a cercare
c'è qualcosa che sento molto mio in questo brano..
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Il ventidue ottobre, all'alba, Artemisia partì.
La verità non sta nella data, ma nelle parole eternamente eguali che la fissarono.
Ma una data occorre: come occorse, per far balzare il cuore di una giovane che non si è mai mossa di casa e ci ha patito vergogna.
I facchini trasportarono le casse e un angolo della più pesante sbreccò il muro della scala.
I vicini stupirono. Giambattista Stiattesi, suocero inonorato, alzò le mani al cielo per molti giorni susseguenti.
Ma intanto la biondina partiva, seduta fra suo padre e un grosso frate romagnolo che tornava, lo disse subito, a Bologna.
Dopo una notte passata sulla seggiola, vestita, l'immobilità precaria di quel primo istante di viaggio le dava una vertigine di eternità
Anna Banti, Artemisia, 1947, Bompiani, 1994, p. 37
Artemisia, la figlia del pittore toscano Orazio Gentileschi vive a Roma con i fratelli, senza madre, disegnando e dipingendo dentro casa.
Molto giovane, ha subito uno stupro da parte di un uomo sposato, anche lui pittore, che l'ha lasciata disonorata e sempre più concentrata sulla pittura.
Sono i primi anni del Seicento. Il padre Orazio ha deciso di partire per Firenze e di portare con sé Artemisia, a patto che prima lei si sposi con un vicino.
Il giorno della partenza è il 22 ottobre, una data memorabile per una ragazza che "non si è mai mossa di casa" e per la quale il viaggio – accanto al padre molto temuto e molto amato – è una pausa di libertà dai vincoli del tempo e della storia.
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questo incuriosisce...
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La conosco, la storia di Artemisia!
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Davvero? Consigli?
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Non ho letto il libro, eh, conosco la sua storia.
E' celebre in quanto fu protagonista di un processo che fece scalpore nel Seicento e che ancora oggi darebbe da riflettere e lei è anche un po' diventata simbolo delle donne maltrattate da fottuti schifosi pezzi di merda da uomini e che hanno la forza di denunciare e far condannare gli autori delle violenze.
Al di là di questo che, gioco forza, è il motivo principale per cui ella è famosa, si tratta comunque di una pittrice importante.
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e poi mi dicono che si sta qui a giocare ai giochini scemi... <3
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Poi scoppiò la rivoluzione e per ognuno di noi, anche se in momenti diversi, l'esistenza cambiò.
Per qualcuno, ciò avvenne quando salì a bordo di una nave a Sebastopoli, per altri quando i soldati di Budennyj entrarono in un villaggio della steppa.
Per me, nel bel mezzo della placida vita di Pietroburgo.
Non c'erano lezioni al Conservatorio. Mitenka, che era a Pietroburgo già da un mese (era venuto a studiare composizione),
arrivò da noi la mattina del 25 ottobre, mentre la mamma era a letto con l'influenza.
Suonò il piano, mangiammo, poi si addormentò.
Come mi ricordo quel giorno! Non so perché, ero indaffarata a cucire qualcosa.
La sera giocammo a carte tutti e tre, mi rammento persino che a cena avevamo mangiato manzo e cavolo
Nina Berberova, L'accompagnatrice, (1934) 1985, tr. it. L. Prato Caruso, Feltrinelli 1987, pp.15-16
Prima di diventare accompagnatrice di una famosa cantante, SoneÄka, la giovane pianista russa che narra questa storia,
ha vissuto nella povertà e nell'umiliazione.
Figlia unica di una professoressa di pianoforte, non ha mai conosciuto il padre – un giovanissimo allievo della madre-
e vive delle scarse lezioni di piano che si riescono a impartire, negli anni che seguono la rivoluzione d'ottobre.
L'incontro – nel 1919 – con la cantante Marija Nikolaevna, bella, amata dagli uomini e acclamata dal pubblico, porterà un cambiamento fatale nella sua vita, fatta fino ad allora di poche presenze.
Tra queste c'è Mitenka, l'unico allievo rimasto alla madre.
Grazie a lui, SoneÄka conoscerà la cantante e la seguirà fino a Parigi, grazie alla visita che Mitenka fa alle due donne, a Pietroburgo la mattina del 25 ottobre, giorno indimenticabile per la catena di conseguenze imprevedibili a cui dà inizio.
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Credo ci sia sempre un momento, un giorno preciso, un'azione un boh, che dia poi l'inizio al cambiamento
Non è sempre facile riconoscerlo, nemmeno se ti impegni tanto
Però son certa ci sia
Non so perché, ma questa certezza in qualche modo mi è amica
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Il sei novembre, dopo colazione, Franco prese le sue grosse forbici da giardiniere per fare il solito sterminio di seccumi nel giardinetto e sulla terrazza.
Era un'ora di tanta bellezza, di tanta pace da stringere il cuore. Non una foglia che si muovesse;
purissima, cristallina l'aria da ponente; sfumanti a levante, dentro lievi vapori, le montagne fra Osteno e Porlezza;
la casa sfolgorata dal sole e dai riverberi tremoli del lago;
il sole assai caldo ma i crisantemi del giardinetto, gli ulivi, gli allori della costa più visibili fra il rosseggiar delle foglie caduche, certa segreta frescura dell'aria imbalsamata d'olea fragrans,
il silenzio d'ogni vento, le aeree montagne del lago di Como bianche di neve accordantisi malinconicamente a dire che la cara stagione moriva
Antonio Fogazzaro, Piccolo mondo antico, 1895, ed. cons. Garzanti, 1981, p. 163
Siamo a metà della storia raccontata in Piccolo mondo antico, storia che si svolge in Valsolda, fra il 1850 e il 1859, alle soglie della seconda guerra di indipendenza.
Franco Maironi – di nascosto e contro il volere della nonna, unica parente rimasta – ha sposato Luisa e poco dopo è nata Maria.
I rapporti con la famiglia d'origine sono interrotti, anche perché il giovane – così come sua moglie e lo zio Piero – sono di idee liberali e anti-austriache.
Il sei novembre, a cui si riferisce questa pagina, è una giornata soleggiata nel giardino della casa dove la coppia vive con la bambina.
Lo zio Piero – appena destituito dal suo incarico di ingegnere con l'accusa di essere un suddito infedele dell'Austria – sta per arrivare, mentre Franco lavora in giardino, nella luce novembrina del lago.
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che bella immagine <3
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:)